Voici un livre souverain comme la débâcle des rivières nous ramenant à notre source, là où nous sommes nés, là où sont tombés nos grands-pères, là où nos grands-mères nous ont fait promettre de rester modestes et droits; un livre de terre brisée, de peuple oublié par l’histoire, nuit éternelle identitaire qui n’en finit plus de ne pas tenir parole. Voici un livre qui nomme l’effet de l’hiver sur la tôle des toits de grange et la respiration des enfants cachés dans les forts de neige.

ça se joue entre l’eau vivante des siècles
et notre état de veille avancé
les passages secrets
les galeries souterraines
entre notre histoire et les histoires
outre le bégaiement la carnation calleuse
outre le soleil même
ça se joue entre la pierre de mon corps
et l’arbre défeuillé de ses voix

ça bouge c’est prenant c’est précis